Marcelo

Marcelo tiene la nariz rota, como sospechaba. Me lo acaban de confirmar ahora mismo, cuando llamé para interesarme por él. No hace mucho que nos conocemos, unas dieciocho horas más o menos. Estaba medio tirado en el jodido puente de la calle Kennedy la primera vez que lo vi (nadie la llama “calle kennedy”, tan sólo “la Kennedy”), intentaba ponerse en pie sin éxito, no debe ser fácil para un hombre de setenta y ocho años con la nariz rota. Justo antes de vislumbrarlo tras el cambio de rasante me crucé con algunos coches en sentido contrario, tuveron que verlo, por cojones tuvieron que verlo. Antes de parar supe ya porque no se habían detenido: su nariz era un surtidor rojo y vivo, manaba constante y fuerte como si despreciase ese cuerpo incapaz de sostenerse, iba a ponerme el coche perdido. Habían pasado de largo. Hijos de puta. Otra chica paró, en el otro carril, me ayudó a levantarlo y a meterlo en el coche y me preguntó si necesitaba algo más, le dije que no.El CAP de Teià estaba ahí mismo, a menos de un minuto. El hombre contenía la hemorragia como buenamente podía con el puñado de kleenex que le alcancé. A pesar de tratarse de un tipo corpulento no me resultó difícil ayudarlo a salir del coche y para mis adentros maldije mi cuerpo, maldije todos los cuerpos del mundo. Seguro que Marcelo también fue capaz de andar durante horas por la montaña, de levantar a sus hijos en brazos como si fuesen plumas, de salir a correr después de una noche de juerga, de agacharse más rápido que alguna mujer hermosa para recoger algo que se le hubiese caído, de follar sin cansarse hasta las tantas de la madrugada. También fue capaz. Y al final su cuerpo le había traicionado como me traicionará el mío, con aspavientos y alarmas o mezquino tramposo. Ese cuerpo que damos por supuesto como el aire que respiramos nos será también negado como el aire que respiramos. ¿Qué pensaré? Me pregunto, ¿cuando sea yo quién no pueda levantarse?

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