El cortado

Tengo localizada una tienda de componentes para pc en ronda Sant Antoni, justo al lado de la parada de metro. Mi tartana necesita un nuevo difusor. Meterse en el centro de Barcelona en pleno día es bastante de locos, así que me planto en diagonal mar con mi otra tartana, se llega en diez minutos, se aparca fácil y tres horas gratis de estacionamiento, tiempo de sobra para pillar el metro, ir a la tienda y volver. Entrar y salir, fácil.
Y ya de vuelta, en la entrada de diagonal mar hay un hombre de unos cuarenta y pico años dirigiéndose a la gente y oigo al acercarme como pide un cigarrillo a alguien que ni se inmuta, y llego a su altura y me suelta:
―Oye, ¿puedes hacerme un favor?
Me paro y lo miro aunque sé que me pedirá dinero.
―Verás, acabo de salir de la modelo y estoy harto de que la gente no me trate como una persona, ¿puedes darme algo para un cortado?
―¿Quieres un cortado? ―pregunto―, te invito a un cortado.
Era un principio perfecto para un cuento… o al menos un buen principio… y el tío va y lo jode.
―¿Te estás riendo de mí?
Tendríamos que estar camino del bar, tendrías que contarme historias y hablarme de la cárcel, ¿es que no te has enterado de que estoy volviendo a escribir?
Por suerte no es mucho más alto que yo y le sostengo la mirada, ¿qué otra cosa puedo hacer?
―No. Dinero no te voy a dar, pero si quieres un cortado o un bocadillo te lo pago.
La gente entra y sale a pleno sol y él calcula, se me había acercado para hablarme y el difusor de la cpu se transforma en un peso muerto que me impide cerrar la mano derecha.
El tío me mira, mira de reojo al vigilante de seguridad que a doce quince metros observa a las chavalas pasar sin enterarse de nada y masculla “gilipollas” y pasa de mí. Tengo tiempo de oírle mascullar todavía “gilipollas de mierda” mientras se aleja.
Y sí, tiene razón, me está bien por gilipollas.

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