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Mi primer éxito con treinta y cinco años recién cumplidos fue ganar una partida de Risk. Tengo trescientos sesenta y cuatro días para superarme.

La verdad es que no me apetecía demasiado celebrar mi cumpleaños, y al final la cosa quedó en una cena tranquila en el Último, el chiringuito playero de siempre. Una noche perfecta de treinta y uno de julio. Albert, More Alfredo y yo, teníamos apuntadas en la barra veintisiete cervezas. Para empezar, no estaba mal. Todos sabíamos ya cómo iría todo, seguiríamos bebiendo riendo e insultándonos los unos a los otros delante de un tablero de Risk. Jugaríamos una primera partida rápida, y luego haríamos otra que se eternizaría hasta que saliera el sol, de modo que el ganador era aquel que tuviese mayor resistencia a la bebida y la fatiga. Estábamos eufóricos. Me metí en la cama a las seis y media de la mañana, era poco más que una piltrafa. Habían empezado mis treinta y cinco.

El despertar fue duro, hay que admitirlo, y prefiero no dar detalles sórdidos.

Después de comer, a eso de las cinco, empecé a recuperar mi humanidad, lo conseguí del todo gracias a una larga siesta con el combate Alí vs Frazier del 75 de fondo. Me dediqué a dormitar/vegetar mientras esos dos intercambiaban combinaciones. Y aún tuve ánimos para quedar con un amigo y hacer algo de deporte. Mientras estaba fuera, Adrià (uno de mis compañeros de casa) instaló en el comedor mi viejo tocadiscos. Me encanta el sonido del vinilo, estuvimos un buen rato escuchando un tema tras otro. Mis treinta y cinco podrían haber empezado mejor, sí, pero no mucho.

Algo raro pasa con el tiempo cuando escuchamos discos de vinilo, nuestra generación no compró vinilos, pertenecemos a la época del cd, somos los que rebobinábamos la cinta de casete con el lápiz para no gastar la pila del walkman. Y así, la mayoría de discos que escuchamos pertenecen a nuestros padres, elepés de Eric Burdon, Paco Ibáñez, Pink Floyd o Jimi Hendrix.

La noche estaba por llegar todavía. Y algunos reencuentros inesperados.

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